De Vié a Jué (4)

V.
La Cente me observa comer. Con ojo crítico.
– Te veo muy delgado, Hijo.-
– Sí, Madre, he perdido algún kilito.-
Naturalmente, ella saca a la cancha el Modo Maternal de los 50’s. Aquella moda de que tu hijo pareciese el niño de la Maicena.
-Pues tendrías que reponerte un poco…-
– Si me estás diciendo que hay mucha hambre en el mundo, y que me acabe todo lo que hay en la mesa…-
– Pues si te lo digo será por algo…-
– Madreee…-
– Ni madre ni padre. ¿ Desde cuando se deja comida en el plato? Si dijeras que no está bueno todo…-
– Madre…que yo colecciono espejos.-
– ¿ Y qué ?-
– Que ya sé que guapo de cara no soy. Así que por lo menos tendré que cuidar la figura, y no ponerme hecho un gordales.-
– Pero tendrás que comer, ¿no?…-
– … y ponerme como un tordo, con la carita pequeña y el culo gordo. ¿ Eso es lo que quieres para tu hijo ?-
– Tonterías. Tú no eres feo.-
– Y mucho menos guapo, Madre. Yo solo soy resultón por mi tipazo fino. Además; si engordo no me querrán las chicas.-
Hace un quiebrito ella, cum celériter.
– ¿ Cómo estás de amores, Hijo ?-
– Estoy de recreo, Madre. He tardado cincuenta y cuatro años en volver a la soltería.-
– ¿ Cómo así ?-
– Como se decía en el Molinete; habrá sido una pedrá.-
– Bueno está lo bueno, que de todo hay que descansar. Pero acábate la comida. Que pareces el espíritu de la golosina.-
– Si, Madre.-

S.
Aquelarrito sabatino. Capitana, Bella Vedova, RoxaXana, su Consuerte, y Zaïd el Gandúl, – servidor de ustedes,- se regalan con pitifluxes sabrosos y tomas certeras. Levanto acta del evento.
La Capitana ha ordenado zafarrancho de combate para acabar con unos chinchorros enemigos, que quieren meterle la mano en el bolsillo y palparle las paciencias. No saben estos con qué piloto navegan, y van a probar el pan de munición. Copas chocan por la victoria sobre los atrevidos.
Comentamos el progreso de las obras en casa de Bella, que se la están dejando bien bonita y funcional. En particular, el baño podría servir para rodar la escena amorosa del próximo Bond XXVI. Ha quedado sobrio pero muy cuchicuchi. Brindamos por un uso largo y feliz del nuevo hogar. Y por que se acaben las obras de una pugnetera vez.
RoxaXana ha tenido una mañana de ajetreo, y su Consuerte la cuida según costumbre dellos. Pero aún así, cansadica que se halla, suelta un buen par de rebencazos vocales. Esta vez van sobre un Vesiíno que pone reguetón a tutta orquestra, abre la ventana recayente a la calle, y se baja al bar a escuchar el cháca tún tuntún.
Disfruto mucho destas reuniones. Estoy seguro de que sin el aquelarrito del sábado, los crucigramas del domingo tendrían todos los cuadros negros.

D.
Sobremesa con la Cente.
– ¡ Qué viejo estoy, Madre !-
– ¿ Me lo dices a mí, precisamente?-
– Tú tienes más años, pero recuerda que ya estoy más cerca de los ochenta que de los setenta…-
– No es mala edad. No te quejes tanto.-
– Es que ahora me pesa el culo y además las siete témporas, todo junto y en reunión.-
– Pues defiende la bandera de la santa tradición. Aguanta, a ver si me alcanzas.-
– Eso está hecho.-
– Amén.-
– Ahora que lo pienso, en un mes y pico ya podrías rodar un anuncio de coñac. De aquel tan clarito y dulzón.-
– ¿ Quééé ?-
– Si, Madre, al 103 me refiero. Empezarás tus ciento tres.-
– Mis primeros ciento tres, querrás decir.-
– E…so mismo, Madre.-
– Eso mismo, Hijo.-
No le quise recordar que había otro coñac que se llamaba 501. Es muy capaz de amarrarse la idea al dedo, y aún cumplirla.

L.
Baldeo de cubierta. Lo que viene siendo el ballet del lampazo. En una caja camuflada reencuentro el tomo del Paraíso, ilustrado por Barceló. Disfrutaré dél hasta que lo vuelva a reperder.
Entre la plantas, que visito hoy sin vestir las galas de Sissí Jardinera, se destaca la Palmerita que está muy bien y da gusto verla. Los Agaves Amarillos están creciendo sin tasa, seguramente para darle envidia la jodía Picardía, que no medra ni a tiros. Malo me tiene esta plantica.

M.
Que sí, que tengo que admitir el interés de los comentarios, su pedagogía cuidadosa, la oportunidad de los datos, y todo lo que queráis que admita. Pero me pica en los oídos la manía actual de Radio Clásica; hablar casi más que música emiten.
Para que todo no sea queja, reseño aquí, entre la abundante piulamenta, una novedad que merece celebrarse; la señora Doña Vineta Sareika-Völkner, ha ganado la plaza de concertino en la Filarmónica de Berlín. Y no me resisto al chiste fácil: la Magna Orquesta pagará una sola nómina y tendrá a la vez primer violín y concertina. No es sencillo hacer un chistaco tan obtuso, ahora que lo miro.

X.
Cenizo de miércoles; no se habla de otra cosa en los bares, así que no me puedo sustraer al asunto. Parece ser que dirigentes de un poderoso equipo de soccer, han soltado un platal a quien pudo influir, con dolo, en la limpieza de los resultados que suben al marcador. Supuesta y prescríítamente todo ello.
A tenor de la noticia, todos comentan escandalizadísimos que en el Rick’s Café se fuma, se bebe, se juega, y se fornica por precio. Mira tú qué cosa, oyes. Nin me lo pueo de creél. Sapristí. Aaatchiíssss…cuanto polvo oyes…
Por ende, es inevitable que se nos venga encima otra Campaña Pro Verdad y Limpieza, tan predecible y estentórea como todas las anteriores. Repasemos la secuencia a manera de augurio.
De entrada voces mil aullarán que El Club, – o La Institución, o La Casa,- está moralmente por encima de cualquier podrido directivo. Como no podría ser de…etcétera.
Acto seguido, el Sucio Contenedor de Orgánicas Cacas Domésticas, cumplirá una Orden de Servicios Especiales emitida por Donquienpuede e, impertérrito delante de la guillotina, recibirá en su seno unas cuantas cabecitas con sus sangrapios naturales.
No redoblarán ominosos los tambores; si acaso un bombo. No sonará el cornetín; tan solo un pito. Prolongadas pedorretas del vulgo, – agarbanzado, municipal y espeso- oficiarán el desarmonium funeral. Áaamen.
En la Gastrocarabarra acodados, los Olímpicos ya hace semanas que comentan el caso con despego, asegurando no haberse rozado con sus hermanos gemelos ni en el saco amniótico. Luego se guiñan un ojito, se dan un trago, y a continuación estallan en risas homéricas. Si hay alguno dellos que es curto de la Curtura dice lo de Asíx Tránsita, Gloriae Cunde.
Las Afectados Miembros de las Afectadas Familias de los Infaustos Indinos, prima facie y a tutta voce proclaman sus inocencias individuales, y lamentan que a todo ano se le escape un gas, sobre todo porque este es tan cercano que les atufa. De inmediato, pasan a recordarle al mundo que es de ley el apoyo a la oveja descarriada, y ellos no faltarán a ese deber. ¿O era haber? Bueno, querido, da lo mismo, porque a las Testas Laureadas les espera, – como mínimo, como siempre- una Plateada Puerta Giroscópica. Incluso se aceptaría una misión diplomática en la Isla de Buda, mientras se calman las aguas.
Mutatis mutandis, como ya hay fabricados unos cuantos desos vagones, los tan gordos que no pueden consumar la penetración en el túnel, se hará un lote con ellos e irán a venta por saldo. Baratería purificadora esta la que más, puesto que el guadaño se destinará a obras pías. Sean tuyas o sean mías.
Como alegría colateral, las tiendas especializadas en composturas de ropa van a hacer su agosto recosiendo las desgarradas vestiduras, porque, aún hartas de zurcidos, habrá que taparse las vergüenzas con ellas, y rasgarlas de nuevo en una muy próxima ocasión.
En resumen; nos aburriremos hasta la náusea de oir, otra vez más, las muy horteras primeras notas del Smouk Onde Üoda.

J.
Hoy hace una luz de confinamiento, dese gris pastoso que tanto me disgusta, porque me pone el animo en la ergástula. Para más inri me confundo de bote, y preparo el café con Cimazul. Está riquísimo, pero me dan pálpitos, aleteos y unos poquitos de mareos. Me asusto un tantico, y entro en sobretensión.
Por mor de quitarme el telelito voy donde La Capitana, que casualmente está piulando con Bella. Una charla, tres aguas con gas, y varias mingitaciones más tarde, me tranquilizo por fin. Además, con ayuda de las señoras, soluciono una renovación de contrato por medios informáticos, como ahora es la jodía costumbre. No acabó mal la mañana.

Se cumple hoy el primer año de la Guerra Local previa a la Gran Guerra, y no se vislumbra un adiós a las armas. Mala cosa. Muy mala. Para todos.

B.S.R.
Do it again. En versión de Steely Dan. El Yutús tiene una toma de estudio que mola.

Manolodíaz.